La vida encadena pequeñas muertes,
el fruto se desprende su cáscara
y goza cada segundo de su nacimiento.
Lo sabe la hoja que planea como una bailarina
tostada, seca, cadavérica, feliz.
Lo sabe el hombre que da un paso,
llora y sonríe;
como un niño,
que sabe que es frontera la risa y el llanto;
como un viejo,
que sabe que la muerte alumbra a la vida.
***
Un telón cae
y el arte se desnuda,
la mente pequeña se colapsa en la gran mente.
Gracia,
no ser para ser.
Morir y renacer en lo sencillo.
Montar en bicicleta si se monta en bicicleta,
sentir el roce en las piernas cuando toca al viento soplar.
después ser libre
para luego ser vivido por la libertad,
cruz ligera de alas blancas que vuela.
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